La fôret

La fôret

“Desdichado el que llora,
Porque ya tiene el hábito miserable del llanto”
Borges.

En el bosque te encuentro, en el momento oportuno,
Un improvisado saludo en el claro de luna.
Sonrisas tensa, situación complicada, el rigor que incomoda.

Siento su respiración tocando mi cuello,
Una pistola cargada acaricia mi mejilla.
Usted me dice "esta vez el que juega soy yo"

En el bosque se oye una primera explosión,
Resuena un disparo luego dos, mi cuerpo se estremece.
Entonces colapsa suavemente, se vuelve débil, no responde por si.

Nada, ni un sonido de auxilio se pudo oír.
Nadie vio por suerte verme desvanecer.
Para mí ahora, todo esto me lleva al ostracismo.

Todo el mundo ahora veo que se preocupa,
Piensa que la carga me exilia del resto.
Usted sabe que ya no le pertenezco.

Lleva su reverencia, su misión cumplida.
El bosque tiembla de nuevo, con un pequeño estridente.
Y me gusta el silencio y el fresco viento en mi pálida cara.

Me encuentro ahora en el medio de paisajes lunares.
Sin sentir, sin oír, sin ver, qué bello.
Ya no temo, no me temo.

Y de esa forma, desde el saludo al final,
Encontraron una nueva manera de herirse;
Provocándose.

Aldo Marcelo Luna